La vita ha vari volti,
L’amore ne ha uno.
La follia e il fuoco dei fiori,
Tutto ciò mi piace un poco più.
Noialtri, umani senz’anime,
Mancano a noi maniere migliori.
Perdiamo il fiato in danze con donne
In cui un cuore muore nel suono della sera.
Ma non ci piace la pace dolce di passioni pianissime.
Tutti fiori sono altri.
I campi di fiori, un girasole giallo se lei lo vuole,
Periferie colorate di una certa città senza vita.
I loro petali stano aprendosi al mattino presto
Dopo che le nostre parabole sono chiuse sé.
È possibile che o loro autunno sia monotono,
Ancorché io creda di no,
Però il loro amore ha maniere molto più magiche
E la gioia è più gentile dell’uggia grigia dei giorni.
Sembra a noi che i loro cuori siano immobili
Ché non possono vogare né volare per vivere.
Le loro radici sono così forti che neanche la luna,
Che solleva gli oceani, può strapparli dalla terra.
Il vento respira per loro, l’uccello ama per loro.
I fiori affidano le loro vite e voce ai baci della bora,
Poi chiedono che il colibrì partorisca una pazienza,
Un girasole o tutto ciò che può nascere dal nettare
E dalla polvere di vita.
Un fiore stesso è così fatto che non potrà mai vivere
La fertilità addentro nel suo solo cuore,
La felicità accanto a solo un suoi corpi,
Ché quel cuore va aspettando fra due metà di corpo.
A meno che la mano del cielo, il vento o l’uccello,
Aiuti quel fiore a capire che incontrerà sé stesso,
I sette stami e il solo stigma per sempre insieme,
Però solo fuori dei suoi affini propri corpi,
Fra un soffio dal nord e un paio d’ali dolci,
Cioè in mani straniere che lo fanno nascere
Un’altra volta,
In un seme,
Il solo cosmo, non nato, quanto più minuscolo
Dove ci si incontra quando in due non è più sé,
Nelle gemme.
Ma non bisogna sapere sudare in sospiri sotto,
Come la vostra specie, sì, voialtri sessi sapienti.
Mica, basta quest’aura del profumo dal polline.
La grazia dei fiori ci mostra che si è i propri stranieri,
Ma grazie a tali mani e maniere straniere ci si scopre.